O seio

Fruto do amor o seio é
Desejo, alimento sagrado para além de bocas famintas
A liberdade descoberta
Um rasgo na censura, na história.

A mulher que se despe é coragem
É a soltura das armas, o enfrentamento poético
Anti política, discurso livre que se faz nas curvas.

É força que cresce o mover
que com línguas e mãos trêmulas é tocado, sugado
e jorra o que tem.

O seio é dúbio
Fonte de vida, de morte
Um ato generoso, uma condenação fatal
A verdade que escorre como um transbordar do próprio ser
Que existe, tem sede e com sorte bebe aos goles.

Que os lábios se molhem
Que o seio resista
Que as lutas se valham
Que o seio resista.

Amor além do mito

Há o amor além do mito. 

Este, por exceção, existe sem matar, sem morrer.

Defende direitos, vive o outro e os outros do outro, se, por ventura vierem.

Há quem pense que exista sim, esse amor.

Passional... não cabe o romântico.

Cabe a  também mítica verdade co-relacionada à ética...

Quem é capaz? 

Mamíferos que somos, alimentamos o quente no outro para nos aquecermos.

Institucionalizamos, projetamos, estendemos o desejo individual.

Satisfazemos à quem?

Há o amor verdade. 

Este, permeia ideias recentes.

Quando a não resposta chega, rasga o peito, questiona quem pode.

Lâminas afiadas.

Cuidado, quem tem lâmina tem poder.

E o poder...não é amor.

O Mito do encanto

Com que motivo evitarei olhar para o mito?

Não há nada que desperte-me desejo maior.

O ato envelhecer traz consciências.

Pensava que podia, que resistiria ao cachos soltos, envoltos apenas pelo liberto vento.

Direções contrapunham aqueles fios, mas os olhos...

Esses eram fixos em mim.

O corpo parecia se esculpir no escuro de minhas vistas.

Não olhei! 

Entretanto, o desejo já havia condicionado meu pensar.

Conexões rápidas, neuras.

Não olhei, esculpi no abstrato o desejo daquele encanto.

Cravei a imagem no tempo e espaço.

Duas Janelas, meia vista

Daqui desse exato lugar, duas janelas, meia vista.

Uma revela o movimento do mundo, lá.

Aflige dois corações.

A outra, de costas para o mundo, acentua a angústia da inércia imposta.

Dois corações repousam, marcados pela mesma razão.

O rasgo no peito nunca havia sido literal. 

Agora, ponto a ponto, vê-se o frágil do ser.

Vive-se a condição vulnerável que cicatriza no corpo lembranças de uma guerra.

O estrategista companheiro, caminha ao lado. 

Busca através da ideal estrada da sabedoria, a força dos bons ventos.

Erra, desvia-se, culpa-se, contudo, segue.

Nada há de importar além da saída.

Duas janelas, meia vista.

O seguir adiante interrupto da jornada, inverte natural e bruscamente a simbologia conhecida.

Transforma.

No chão azul, espalha-se o sal da água que tenho bebido.

O céu, cinza em sua imensidão, revela lentamente que a força do companheiro impaciente por si, há de se firmar.

Do alto, observa-se o que já passou.

Terras inférteis, instáveis, castelos de areia.

Os mais temidos inimigos enfrentamos.

Outra batalha há de chegar antes que o alívio da última aconteça.

Dois corações, lado a lado arrastam-se pela mesma estrada à procura do próximo abrigo.

Nada sabe-se além do corte, das cicatrizes, do sal, do azul, das areias. 

Todavia, dois corações pulsam e hão de permanecer.

Como é que um cabelo branco pode causar espanto a alguém que idealiza o passar do tempo?
Como é que o reflexo, ainda que evidente, causa estranheza?
Como é possível ser sem estar?
Quantos sentimentos guarda o amor?
Ciência divina essa a nossa,
que oferece resposta ao diferir do corpo e da mente
Possibilidades de um futuro, saudade certa
Por qual motivo, e que seja possível um dia saber, o final é triste?
Quando foi que o silêncio passou de achar a perder?


Quando a vista, desfocada, percebe a "imersidão" distante do agora.